O erotismo obscuro-solar de Caetano Veloso

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Não quero escrever como esses críticos de jornal tão chatos e previsíveis que buscam explicar os arranjos com frases feitas e desqualificar uma letra com fragmentos mal editados… Alguns, mesmo quando elogiam, lançam uma nota 8,6 no final, como se julgassem uma provinha mal feita de vestibular. Não.

Também não caio no papo de jornal que convida um filósofo mofado para afirmar, com pompa e pós-graduação no exterior, que não entendeu a letra. Ah!, camarada, feche o livro e vá viver, como diria o poeta Pablo Neruda. Você não entendeu até hoje que A BOSSA NOVA É FODA?

[A nossa vida nunca mais será igual/samba-de-roda, neo-carnaval, Rio São Francisco,/ Rio de Janeiro, Canavial/ A Bossa Nova é Foda!]

Pós nenhuma ensina, amigo, abra os seus ouvidos e ouça com o centro da sua nuca. Olhe a nota a se desvestir na sombra de sua sala vazia. Respire com o seu diapasão interno. E cante, não assim tão tépido, a brasa da canção.

Escrevo como quem escuta

Sem ponto final

nem bulas

O cd é CorpoColado, erotismo solar, intenso-certeiro, com suas raspas e arestas, asas e setas.

[Eu que me posto exato entre teus lados/Determino teu centro, sou teu vinco/Finco o estandarte em teu terreno tenro//Mesmo assim fundo o império no teu meio//Terra que sente o próprio gosto, terra/Vermelha e rosa de pétala íntima/Mas terra onde hasteio uma nação/De desfazer-me o meu eu, eu, eu, eu, eu]

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O cd é triste e se pergunta. Quando áspero, nos cala. Algumas notas, repetitivas, performam o nosso pequenino e casual (?) lugar humano. Onde e quando o sentido? A guitarra-pulso de Pedro Sá. E a percussão-faca de Marcelo Callado.

[Estou triste tão triste/Estou muito triste/Por que será que existe o que quer que seja?/O meu lábio não diz, o meu gesto não faz/sinto o peito vazio/e ainda assim farto/Estou triste tão triste/E o lugar mais frio do Rio/ É o meu quarto.]

Caetano desnuda a velhice no gesto,  Tempo-Espaço. Ele, movimento solitário-plural, todO oxímoro, todA possibilidade. Um ele-ela singular, mesmo quando muitos. Encarte e canções não em vão, no grão da voz. 70 anos. À flor da pele. E seus ocres.

Teatro-ação-ballet-pina-bausch, olhos na boca, pop-trovador. Canta – com os machados de xangô – a utopia de Marighella, o caos, o cáustico abismo entre os homens.

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Quanto + funk melódico + pagode romântico, mais requintado. Esse resultado irrita o típico jornalista da grande mídia, que quer colocar os rótulos nas suas devidas prateleiras. Impossível. Uma alegria excelsa para você.

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